ручной фетишист
На мраморном столе, в закрытом морге
Она лежит, направив в потолок зеленый глаз.
В ее артериях туман и сны о теплом доме,
Она безмолвна и послушна под моим ножом сейчас.
Она спросит меня однажды зимой,
Придет беззащитная, укрывшись ничем,
Проклятье в глазах и маргаритка в зубах:
"Зачем ты убил меня, папа, зачем? ".
Дни приходят, уходят, катятся прочь.
Они были похожи - мама и дочь.
Мир исчезнет, умрет не оставив следа,
Вас без жалости время сотрет навсегда.
(с) nebel sonne